Dans mes rêves, je ne sais jamais où je suis — l’intérieur et l’extérieur se confondent. À chaque fois que je grince les dents, je me réveille. Je ferme les yeux, et je me retrouve ailleurs, encore. Il y a quelques mois, j'ai rêvé que je découpais des poissons, les plaçant un par un dans ma chaussure. Les morceaux de saumon cru glissaient sous mes pieds, mes chaussures déjà pleines à ras bord. Je commence à marcher, à peine stable. Je les écrase sous mon poids. Je commence à les sentir, écrasés sous ma peau. Je marche seule dans la nuit, me rendant compte que je grince les dents. Des mains invisibles m'empêchent d’avancer, de partir. Je n'arrive pas à revenir en arrière. Je veux crier, mais ma bouche reste scellée. Je serre les dents plus fort. Soudain, je me retrouve dans une pièce. Les murs sont tapissés de miroirs, et le sol est un vaste aquarium. Je glisse dessus, la chambre tremble autour de moi. Je n’ai plus aucun vêtement, il fait glacial. Je me cogne sans cesse contre les miroirs. Je me précipite dans la chambre voisine, où un canapé en forme de congélateur m’attend. En l'ouvrant, je découvre qu'il est rempli de poissons surgelés immenses. Le froid me gèle les pieds, devenus aussi durs que des glaçons. Je frappe le sol de tout mon poids pour casser les glaçons autour de mes pieds et l’aquarium se brise. Je grince à nouveau les dents. Et puis, je me réveille.